Enrijeceu-se. Palavras faltavam-lhe. Disposição também. A beleza dos versos e entrelinhas há muito o deixara. Os excessos de criação não mais espantavam o sono profundo. Inspiração tornara-se lenda.
Ruborizava-se nas vãs tentativas. Era tudo rascunho, era tudo rascunho. Lembrava-se das épocas de fartura, o pensamento em plena puberdade imaginativa. Afligia-lhe não o bloqueio produtivo, mas a alma arrefecida.
Restou-lhe o afago da brisa gélida, companheira de cada alvorada, enquanto a fugaz vida insistisse em caminhar.
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